Como fuese azotado un ladrón, y rogase al verdugo que no le diese tanto en una parte, sino que mudase el golpear, respondió el verdugo: “Callad, hermano, que todo se andará”.

Pidió un labrador a otro amigo suyo dentro en su casa que le prestase un asno que tenía para ir con él a la ciudad. El otro, escusándose que no lo tenía, que lo había prestado a otro, suedió que en este medio comenzó de roznar el asno en el establo. Entonces dijo el que se lo demandaba: “decid, compadre, ¿no es aquel que rozna vuestro asno?”, respondió el dueño: “necia condición es la vuestra, compadre; qué, ¿más crédito tiene el asno que yo?” – “Así me parece” – “pues entrad por él”.

Tras una temporada de silencio, prosigo con mi aventura bloguera. Los siguientes días tengo la intención de ir publicando una serie de pequeños cuentos aprecidos en la obra de Juan de Timoneda “El sobremesa y aliuio de caminantes”, según la edición de 1569. Creo que se trata de una colección que tiene su interés y que, sorprendentemente, nunca a tenido un interés por parte de las editoriales modernas.

Simplemente, espero que os gusten

Hoy que en todos los medios tenemos la cara de los más poderosos (G20) buscando soluciones al pantano donde nos han metido, quisiera contar una pequeña historia, ocurrida en el siglo XVI, que creo puede servir para ver cómo en estos fangos nos hemos metido nosotros sólos, ciegos por el canto de las sirenas del beneficio rápido… pero ya hace más de 400 que los sabios viene avisando de los peligros de estas “verdes colinas”.

En 1532 el conjunto de mercaderes españoles con negocios en Amberes decide enviar a un fraile franciscano a París, con el fin de someter al parecer de los sabios de la época “ciertas dubdas que tenían assy de contratos de cambios y fianças como de otras cosas“… es decir, los mercaderes castellanos no las tienen todas consigo, dudan de la legalidad y MORALIDAD de los contratos de cambio.

Los sabios de la Universidad de París eran, como ya se ha dicho, lo más granado de la época, Beda, el censor de la Paráfrasis de Erasmo, John Maior de Haddington (maestro del poeta Montaigne) y otros trece más.

La opinión de los mismos fue muy drástica con este tipo de contratos: condenan los intereses por ser usura, permitiendo exclusivamente el sobrecargo al total de las costas de aquellos gastos que tuvieran lugar durante la transmisión de la misma. Pero, lo que a mi más me llama la atención, es la siguiente afirmación:

“TODO ELEMENTO ESPECULATIVO EN EL COMERCIO, ES RECHAZADO DE BUENAS A PRIMERAS, Y  NO PUEDE SERVIR DE BASE A NINGÚN TIPO DE INDEMNIZACIÓN”

Estos sabios se estarían tirando de los pelos si vivieran estos nuestros tiempos. La especulación no sólo no ha sido mal vista (sus juicios se asentaban en la moralidad, no en el derecho), sino que ha sido aplaudida y, los especuladores, han formado un grupo social que ha servido a muchos de referencia.

Pero es más, mientras hace más de cuatro siglo se advertía que aquel que especula no tiene derecho a indemnización alguna, hoy nos volvemos locos pensando cómo tapar el agujero creado por ellos (indemnizando, de alguna manera, a aquellos que se han quedado con el culo al aire).

Juan Pérez de Lazarraga, señor de la casa de Larrea (aprox. 1550 – 1605) fue el autor de varias obras que desgraciadamente nunca llegaron a ser impresas (o eso creemos). Sin embargo, de su relación genealógica nos han quedado cinco copias manuscritas (la original se encuentra en el archivo diocesano de Vitoria) y un famosísimo manuscrito de poemas escrito en euskera.

Hoy sólo quisiera hacer referencia simplemente a un pequeño comentario que se puede leer en el margen de la hoja 2 recto que creo es una de las manifestaciones más pragmáticas que se pueden hacer contra el romanticismo. La frase dice los siguiente:

Digo yo, el tesorero mayor, que más vale un doblón para moças alcançar que no en sus puertas cantar una muy dulçe cançión.

Hombre… razón no le falta. Si la intención es “alcanzar” una moza, más rápido y eficaz es, sin duda, invertir un doblón, pájaro en mano, que derrochar el tiempo cantando dulces canciones en su puerta, ciento volando.

Hace poco ya toqué el tema del anticlericalismo en la España preindustrial (ver aquí). Hoy quiero retomar el tema aprovechando la reedición de una de las obras pioneras y esenciales sobre el tema. Me refiero a la Historia del anticlericalismo español, de Julio CARO BAROJA y reeditado, como no podía ser de otra forma, por Caro Raggio.

Algún día he de ocuparme de Don Julio Caro Baroja, ejemplo de intelectual independiente. Su historia, como la de buena parte de su familia, bien merece unos cuantos post. Hoy, sin embargo, nos centraremos en una de las pinceladas que nos brinda en su obra ya citada.

El refranero castellano, un filón inagotable para el estudio de la cultura popular, nos ha dejado una serie de perlas que, una vez más, nos pone en entredicho esa imagen del mundo campesino preindustrial como el de un puño de pobres danzando al ritmo que marca el párroco de turno.

Veamos algunos ejemplos: “Comer, beber y andar por el aire, éstos son los mandamientos del fraile”, “Seis horas cantando, seis comiendo, seis paseando, seis durmiendo, y las demás… estudiando” o uno un poco más fuerte, “Monjas y frailes, putas y pajes, todos vienen de grandes linajes”.

El campesino nunca ha sido tonto. Aceptó el tener que trabajar para mantener a una elite “de manos muertas”, señores y eclesiásticos… ahora bien, no lo hizo a cualquier precio y, como se puede apreciar, siempre tuvo ojo para criticar y denunciar los abusos de estas capas no productivas.

Mojón oñatiarra

Se trata, como dice el título, de un curioso mojón perdido en la montaña de Oñati (Gipuzkoa). Yo no conozco otro ejemplo similar (tampoco soy un experto en la materia)…

Sólo puedo decir que este grabado antropomorfo fue visitado, fotografiado e incluso se sacó un molde por parte de Jorge Oteiza durante sus visitas contínuas a las obras de la basílica de Arantzazu.

Tras escribir una primera versión de este post acabo de oir en la radio que se cumple el centenario del nacimiento de Oteiza… ¡sirva pues de homenaje!.

Domenico Scandella, más conocido como Menocchio, era un molinero friulano que vivió en el siglo XVI. Fue acusado ante la Inquisición por la “soltura” con la que hablaba de temas demasiado espinosos en ese momento. Su visión de la religión era realmente “moderna”, lo que inquietaba al párroco de su aldea (autor de la denuncia). Menocchio mantuvo la coherencia durante todo el proceso seguido contra él, lo que desgraciadamente lo llevó a la hoguera.

Pero hoy quiero citar, textualmente, el testimonio que Domenico hizo ante el tribunal sobre su forma, realmente peculiar, de ver el cosmos.

“Yo he dicho que por lo que yo pienso y creo, todo era un caos, es decir, tierra, aire, agua y fuego juntos; y aquel volumen poco a poco formó una masa, como se hace el queso con la leche y en él se forman gusanos, y éstos fueron los ángeles; y entre aquel número de ángeles también estaba Dios creado también él de aquella masa y al mismo tiempo, y fue hecho señor con cuatro capitanes, Luzbel, Miguel, Gabriel y Rafael. Aquel Luzbel quiso hacerse señor comparándose al rey, que era la magestad de Dios, y por su soberbia Dios mandó que fuera echado del cielo con todos sus órdenes y compañías; y así Dios hizo después a Adán y Eva, y al pueblo, en gran multitud, para llenar los sitios de los ángeles echados. Y como dicha multitud no cumplía los mandamientos de Dios, mandó a su hijo, al cual prendieron los judíos y fue crucificado”.

Sólo dos reflexiones. Es increible ver hasta qué punto podía llegar el conocimiento de un “simple” molinero italiano del siglo XVI. Creo, sinceramente, que va siendo hora de comenzar a cuestionarse esa visión elitista de los grupos menos favorecidos como la de una simple cuadrilla de amansados analfabetos e ignorantes.

Por otro lado, llama la atención como Menocchio ha sido capaz de “reelavorar” las noticias sobre el génesis, crear una opinión propia que, sin lugar a dudas, no provenía de cualquier libro que él pudiera tener a su alcance (el control de la Inquisición sobre los libros que circulaban era férreo y bastante eficaz).

Me temo que Domenico Scandella es otra de esas personas sobre la que nos veremos obligados a volver. Para quien quiera conocer el proceso íntegro, así como una muy buena interpretación del mismo, es de obligada lectura el libro de Carlo GINZBURG, El queso y los gusanos. El cosmos según un molinero del siglo XVI, Barcelona, Editorial Península, 1981.

Idacio fue obispo de la ciudad de Chaves (Portugal) durante el siglo V d. C. Su recuerdo ha llegado a nosotros gracias a su Chronicón, en el que narra, de forma escueta, aquellos acontecimientos sucedidos a partir del año 378 d. C., a modo de apéndice de la obra más ambiciosa de San Jerónimo.

Recomiendo a cualquiera que encuentre alguna de las traducciones de esta obra (la versión latina se puede encontrar en el MGH) que pierda un par de tardes en su lectura, pues aunque a primera vista pueda parecer muy esquemático y aburrido, la cantidad de información que nos ofrece es increible.

Inmerso en la cultura romana, Idacio fue testigo directo de la invasión de la Península por los pueblos germanos, lo que le supondrá una verdadera crisis en su fe en el mundo latino. A partir de este acontecimiento Idacio parece tenerlo claro… el mundo se acaba.

Aunque va ser obligado volver en más de una ocasión a este autor en este blog, sirva esta primera cita de ejemplo del “optimismo” que irradiaba el pobre Idacio por esas fechas tan inciertas (por otro lado sirva también de ejemplo de cómo aquellos que creen ciegamente en un modelo concreto de sistema, ven el fin del mundo cuando este se hunde… va, por tanto, en homenaje a aquellos que no pueden ver otro mundo detrás de la crisis que estamos viviendo).

“Con el desenfreno devastador de los Bárbaros por las Españas y mientras se ensañan a la vez el mal de la peste, el tiránico recaudador y va arrebatando las riquezas y bienes guardados en las ciudades, y los soldados las agotan; se extiende hambre cruel, hasta el extremo de que los hombres comen carne humana obligados por el hambre, incluso madres comen los cuerpos de sus hijos muertos o cocidos por ellas. Las bestias acostumbradas a los cadáveres de los muertos por la espada, el hambre o la peste, acaban con los hombres más fuertes, y cebadas con sus carnes se lanzan a la destrucción de la raza humana. Y así con las cuatro plagas, de la espada, del hambre, de la peste, de las fieras, que se ensañan por todo el orbe, se cumplen las predicciones anunciadas por el Señor por medio de sus profetas”.

Hace ya más de un año que no hablo de uno de los fenómenos sociales (y sólo social) que más me han llamado la atención, el del pobre despoblado treviñés de Otxate.

La ermita de Burgondo, próxima, quizá peligrosamente próxima al dicho despoblado, sufrió un incendio y posterior ruina a mediados de los años 80 (creo que fue hacia 1986). Una visita de un grupo del Instituto Alavés de Arqueología a las ruinas de la misma descubió, entre las piedras derruidas, un epígrafe romano que había sido retallado y reutilizado como sillar en la construcción de la misma.

El empleo de restos epigráficos como sillares es algo muy normal en las construcciones no sólo de época medieval, sino que posteriores. La cercana parroquia de Saraso (Condado de Treviño) muestra varios fragmentos de epígrafes en la pared de su pórtico, claramente de Época Moderna. Posiblemente tanto los de Saraso como el de Burgondo pudieron ser recogidos de las ruinas de la villae romana de San Andrés de Argote (otro epígrafe de esta villae ya ha sido objeto de un comentario en este blog).

Lo curioso del epígrafe de Burgondo es que, tras ser recogido por Ramón Loza, nunca más se volvió a saber de él. No he encontrado ninguna mención escrita, incluso tuvieron serios problemas para localizarlo en el Museo de Arqueología de Álava, donde duerme el sueño de los justos. Pero al final lo conseguimos, helo aquí.